Reflexión sobre la mujer artista.
El componente sexual es
limitante. El masculino genera desconfianza, se vuelve intocable. Para
conseguir algo, él amenaza. Cuántas
veces no asociamos al bohemio con el poeta maldito ? ¿Porqué el artista
tiene que ser el ser honesto que le quita los velos a las raíces del mundo? (según
lo que es el concepto de poeta para Rimbaud, por ejemplo.) Este es un artista masculino.
Así sea mujer. El poeta maldito siempre será un hombre.
Me he quejado contra mi
condición permanente. Ser mujer. No poder, ni haber podido ser ese chico malo
que escogió la calle meramente como décor.
Como su décor bohemio. El chico que
dice detestar la plata, deja los brazos de su madre por la calle. Su hueco lo
llenan las calles y su infinidad de posibilidades. Y la infinidad, o sea el
vacío, de la sociedad misma. Ahí se pudren.
Qué joyita ! No hay
mejor combinación. El metamorfo, el
chico wanna-be gamín se mella bien
con cualquier basuquero. (Aveces son el mismo ?) Viva el fenómeno, no solo
provee mi mercado amoroso-obsesivo, sino que es como el hueco que se clava en
la membrana (tan evidente) que hay entre los pobres y los ricos en este país.
¡Pues mierda! Nunca pude
llegar a serlo. Siempre me sentí amenazada por la gran Bogotá, titubeante
siempre entre el « te van a atracar » Y el « entre más ñero
mejor ». Tampoco me pude ir del otro lado : jamás disfruté una fiesta
en la que la decoración fuera aguardiente, reggeatton y choferes. No he podido
realmente cuajar en ningún lado. Y estoy segura que en la calle hubiera querido
a mi mamá. Tampoco pude despegar del todo los pies.
Sí, una extraña en todas
partes. Pero este « no soy nada », no me excluye, sino que crea una
especie alterna, como cuando en el plano x,y aparece la z, la tercera
dimensión. Y ahí es que estoy y no soy la única. Como esto no es una apología
de mi personalidad, sigo.
Voy entonces hacia una reflexión sobre el artista femenino. : El
hombre artista se puede pasear por las calles de México con una pistola a mirar
cuánto se demora la policía en llegar. (ja).
Salía de su sociedad y eso no lo hacía una “puta”. Más allá de las
limitaciones sociales de la mujer, es nuestro sexo mismo y nuestra sexualidad
que nos pone barreras. Gran chance de ser morboseado, o lo que siga más allá,
la calle es dura. Aunque no imposible. No obstante, qué sería entonces del
hombre artista, ese duro que se mimetizó con la calle, (que ahora huele un poco
feo y aunque se bañe no se puede esconder el pelo largo.) cuando ahora le
interesa ver una escena de la vida íntima y cotidiana ?
Pongo un ejemplo. Me decían
alguna vez en mi clase sobre de poesía, que el lenguaje de los niños es el más
poético, porque no hace relaciones las relaciones usuales entre las cosas y las
palabras sino que inventa un nuevo uso del lenguaje. Es una mujer la que tiene en esa situación,
la suavidad para poder entrar en un círculo íntimo familiar más fácilmente. Y
en su observación del niño se va a leer más bien instinto maternal que
pedofilia.
Mi intención no es afirmar
que cada sexo tiene sus especificidades. No, simplemente es mi « fuck
you » al pensamiento que tuve en contra de mi feminidad por no poder
acceder a ciertos espacios. Porque un artista
no es sólo el loquillo, ni es el que crea cosas estéticas.
Hace poco hablaba con un
amigo que estudia arte. Estaba angustiado porque se sintió afectar por todos
los que, estudiando arte, se creían en diseño. Es decir, les interesa más bien
crear lo estético. Lo cual también es respetable. Pero dentro de todo lo
abierto que es el arte, que lo es todo en realidad, me niego a aceptar que es
algo puramente estético.
El artista vive distinto al
diseñador. Un artista no es nadie pero
es todos. Como decía ahora, no está ni
de un lado ni de otro. Es entonces el gran
honesto que canta las hipocresías de un bando y del otro como una falta
grave a la individualidad ?
O es el gran hipócrita que se camufla entre todos y finge comer de
todo pero no se la cree ?
No sé, pero lo que sí sé es que el artista observa. Está presente,
viviendo para contarlo pero no dejando pasar cada cosa espontáneamente. Su
salón de clases es lo que vive. Mantiene la mente activa.
Y yo, como soy tan artista, no quiero que me cataloguen de artista y
ni tengo nombre.
Gracias por su atención,
Anónimo.
- J'ai eu raison de mépriser ces bonshommes qui ne perdraient pas l'occasion d'une caresse, parasites de la propreté et de la santé de nos femmes, aujourd'hui qu'elles sont si peu d'accord avec nous. J'ai eu raison dans tous mes dédains : puisque je m'évade !
Je m'évade !
Je m'explique.
[…]
Mon esprit, prends garde. Pas de partis de salut violents. Exerce-toi ! - Ah ! la science ne va pas assez vite pour nous !
- Mais je m'aperçois que mon esprit dort.
S'il était bien éveillé toujours à partir de ce moment, nous serions bientôt à la vérité, qui peut-être nous entoure avec ses anges pleurant !... - S'il avait été éveillé jusqu'à ce moment-ci, c'est que je n'aurais pas cédé aux instincts délétères, à une époque immémoriale !... S'il avait toujours été bien éveillé, je voguerais en pleine sagesse !...
O pureté ! pureté !
C'est cette minute d'éveil qui m'a donné la vision de la pureté ! -
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